Avec lui

J'ai peint sur ces toiles qui dormaient chez lui.
Vierges, blanches, nues, vides et sans vie.
Sa peinture et ses pinceaux dans mes mains les ont fait exister
alors qu'il s'éteignait.
J'ai pensé à lui, je me suis souvenue,
des couleurs, des formes sont apparues.
Ses ciseaux coupant mes cheveux,
et nos danses folles, sont partis dans les cieux.